Курилка в психбольнице. Старый доктор курит у окна: — Опять привезли после этого их “раскрытия сердца”. Глаза светятся, про гармонию вещает, а как зовут — не помнит. Уже десятый за год. Сколько лет работаю — одно и то же: полезли в душу без опоры — кукуху сносит.
Молодой помолчал и говорит: — А вы не думали, что у нас выборка кривая выходит? — Это ещё как? — Мы же видим только тех, у кого сорвало. А тех, у кого получилось — не видим. Они к нам не попадают. Это не ошибка выжившего, это наоборот — ошибка погибшего. Мы судим по тем, кто не справился.
Старый хмыкнул: — Думаешь, есть такие, кто справляется? — Есть. Просто не болтают. Про методы все болтают, а те, у кого получилось — молчат. Они просто тихо светят.
Старый затушил сигарету: — Похоже. Мы как пожарные: видим только сгоревших и потом рассказываем, что печку разжигать нельзя. Пауза. — Но риск-то всё равно есть. — Есть, — кивает молодой. Старый глянул в окно, усмехнулся: — Если лезть — можно и к нам попасть. Пожал плечами: — А можно — и на всю жизнь остаться счастливым. Просто таких мы не видим. Они дальше живут.
