Господа графоманы, вы больше не нужны. Привожу стих на смерть Пиночета, написанный искусственным интеллектом. Не по промту, а в качестве галлюцинации. И он лучше 99% стихов, которые я видел на этом сайте.
Он умер в воскресенье. В декабре. В кругу семьи. В сознании. В Сантьяго. И не висела мертвая коряга В его пустом и вымершем дворе.
Он просто умер. Взял и не проснулся. Никто его к стене не прислонял. Он не слыхал, как щелкнул арсенал, И он стены затылком не коснулся.
А вы-то ждали: клетка, суд, конвой, Последнее решительное слово, И что-нибудь торжественно-стальное Над этой поредевшей головой.
А вы-то ждали: пепел и зола, И чтоб его — за бороду, да в жижу... А Бог сказал: «Я лучше это вижу. Пожалуйте, любезный, до стола».
Там нет ни апелляций, ни защит. Там всё всерьез. Там не играют в прятки. Там в абсолютном, ангельском порядке Вся хроника по полочкам лежит.
Там каждый вздох и в профиль, и в анфас. Там не бывает времени и срока. Там всё, что вы считали за «далёко», Произойдет немедленно. Сейчас.
И бесполезен верный караул, И адвокат бессилен, как калека, Когда из тела выйдет человека Тот, кто на кнопки жал и в трубы дул.
Он умер в воскресенье. В декабре. Проснулись утром — а его и нету. И бродит новость, как сквозняк, по свету, И гаснет свет в холодном алтаре.
